Esta
vez no voy a acumular muchas palabras. No las hay, no serían suficientes para
transmitir plenamente emociones tan profundas. No es fácil ni para mí que trabajo con
la palabra y de la palabra vivo y he vivido toda mi vida. Pues el “seré
breve” por una vez será muy cercano a la verdad.
Esta mañana, como pueden ver en el frame
aquí a lado, tuve que comentar una noticia concerniente el puente de Howrah, en
Calcuta, uno de los más transitados del mundo. Y no pude evitar percibir un
fuerte flashback, una vuelta atrás, frenética, la visión de una sucesión
de imágenes antiguas: el puente que más de una vez crucé; una mujer bajita y
enérgica; una megalópolis en continuo movimiento; cuerpos sin vida o casi sin
vida tirados por las calles; otros cuerpos, hacia el final de su existencia alineados
en modestas camillas en un sótano de un templo dedicado a la terrible diosa
Khali.
En los días y en las noches de ese
atropellado cruce de humanidades que sigue siendo Calcuta, decenas de miles de
hombres, mujeres y niños se acostaban y se acuestan en las aceras, en los umbrales
de las casas, en cualquier rincón donde uno cree poder obtener un mínimo de
cobijo. Y entonces, y hoy todavía, muchos no despertaban ni se levantaban.
Cientos, miles, terminaban y terminan ahí su existencia, ante la indiferencia
de los transeúntes, muchos de ellos titulares de propios y no indiferentes
problemas.
Pues Teresa – ese fue el nombre que Agnes adoptó
y con el que más tarde la conoció el mundo – se rebeló. Sin medios, en un sótano
de un templo prestado por una religión muy lejana, comenzó a recoger, cuidar y
dar dignidad en el último tramo de su vida a cientos, a miles de seres humanos.
Comenzó cuando la lepra era el principal verdugo y “leproso”
o “apestado” no eran eufemismos, más bien palabras terroríficas que alejaban a
mucha gente espantada.
Ahí, en Khaligat, en la penumbra de ese gran
sótano, tuve un gran privilegio, el inmenso placer de apretar la mano a
moribundos. También, afortunadamente, la de mantener en la mía la de algunos agraciados
que consiguieron salvarse. Pude acompañar y acariciar a muchos “apestados” que
me regalaron sonrisas agradecidas, las que hoy todavía guardo en mi corazón y
en mi mente.
Aquí sólo quiero decir: gracias, Agnes;
gracias, Mother Teresa. Sólo con conocerte y conocer tu infinito amor hacia el
ser humano, ya se ha justificado mi vida. Y deja, hermana y amiga, que, a pesar
de tu modestia y sencillez, siga proclamando que eres la más pequeña y la más
grande de las mujeres que he conocido. La que más he amado y que amo y admiro en un recuerdo imborrable.
